La salle de bal n’était plus qu’un océan de mains qui s’entrechoquaient, un tonnerre d’applaudissements qui faisait vibrer les vitres hautes du manoir. Au centre de ce tumulte, la petite fille en bleu restait immobile, une statue de courage défiant la gravité. Son père, les joues inondées, s’avança pour la serrer dans ses bras, mais son regard croisa celui du jeune garçon en smoking.
Le garçon ne souriait pas. Son visage restait d’un calme spectral, presque trop sérieux pour son âge. Il inclina légèrement la tête vers l’homme en costume sombre, un signe de tête qui n’avait rien d’enfantin. C’était une reconnaissance, ou peut-être un avertissement.
Le Poids du Silence
Alors que la fête reprenait son cours superficiel, l’homme entraîna sa fille et le garçon dans l’ombre d’un alcôve reculée.
« Tu as été incroyable, ma puce, » murmura-t-il d’une voix brisée. « Mais nous devrions partir. Les gens… ils commencent à poser des questions. »
La petite fille toucha la surface froide de sa prothèse. Ses yeux, autrefois si clairs, semblèrent s’assombrir. Elle ne regardait pas son père. Elle regardait le garçon.
« Ils ne savent pas, n’est-ce pas ? » demanda-t-elle tout bas.
Le garçon s’approcha de la fenêtre, observant les voitures de luxe qui défilaient dans l’allée. « Personne ne sait pour le laboratoire, » répondit-il. « Ni pour la raison réelle de l’accident. Ils pensent que c’est un miracle de rééducation. Ils ne voient que la danse. Ils ne voient pas le code. »